الخسارات التي لا نحصيها💔

عبير اليوسفي

٢١ مايو ٢٠٢٥

​

عرفته بهذه الكلمات عام 2015 وأنا أتصفح الإنترنت، وقعتُ على قصيدةٍ له. كان اسمه غير مألوف لي لكن شدني أنه يمني يكتب من شقٍّ في الصدر، وليس من رغبة في لفت الانتباه. الشاعر ياسين محمد البكالي، الذي عاش منسيًا داخل وطنه ومحتفى به خارجه، رحل نهاية الأسبوع الماضي مصطحبًا وجعه لا أحد سواه، بعد أن قص معاناته في وضح اللغة، وكتب شكواه من مرض السكري، حتى قطفه الموت منا.

لا يموت الشعراء حين تتوقف قلوبهم، يموتون الميتة الأولى حين يتوقف محيطهم عن الالتفاف لهم.

مثلت معاناة الشاعر على مرّ التاريخ الأدبي، جزءًا من الظلال التي لا يحب الأدب الرسمي أن يراها. فالموهبة حين تُولد خارج المركز أو خارج الدعم، غالبًا ما تُترك لتذبل وحدها، ويُكتب لها أن تُحتفى بعد فوات الاستدراك، بعد أن يتحوّل اسمها إلى مَعلم ندمٍ، بدلًا من حضورٍ حيّ.

كان الأدب ولا يزال مقبرة صامتة لأولئك الذين لم تحمِهم السياقات. أولئك الذين وُلدوا خارج دوائر الدعم، بعيدًا عن المركز، محرومين من غطاء المؤسسة أو اعتراف الجماعة. يتم تجفيف أصواتهم تدريجيًا تحت وطأة الإهمال، ويُكتَب لهم المجد متأخرًا، وكأن الاعتراف بالشاعر لا يُمنح إلا بعد أن يُنقَل إلى صيغة الماضي.

هذه الازدواجية تكشف خللًا كبيرًا في منظومة الوعي الأدبي. فالمشهد الثقافي في أعمّ تمظهراته، يؤجل الاعتراف بالشاعر حتى يكتب عنه في صيغة الماضي. ويغدو الشعر وظيفة جمالية أكثر من كونه شهادة حياة. لهذا يُحتفى بالقصيدة وتُنسى السيرة. يُناقش النص ويُغفل السياق الذي وُلد فيه.

من المسؤول عن هذا التقصير؟

الجمهور الذي لم يعرف الشاعر، ولم يسعَ لاكتشافه خارج ما يُروَّج له؟ أو الأدباء أنفسهم، الذين يغفلون عن زملائهم القريبين؟ أو المؤسسة الثقافية التي أصبحت تمثّل الحضور الرمزي فقط، دون أن تؤدي أدنى وظائفها في الرعاية أو الدعم أو حتى في الالتفات؟

الجمهور في أغلبه، لا يملك أدوات التمييز ولا وقت الاكتشاف، وقد أُعيد تشكيل ذائقته وفق مقاييس جاهزة من الشهرة. أما الأدباء فكثير منهم ينجرفون في نزعة فردية، يتعاملون مع الأدب كميدان صراع وليس كجماعة مصير، فيصمتون عن معاناة أصدقائهم.

لكن المؤسسة الثقافية تبقى الحلقة الأخطر. فهي التي يفترض أن تملك أدوات التقدير، ومنصات الاحتضان وشروط التقييم العادل. غيابها حين تنشغل بالإنتاج وتُهمِل المُنتِج، تكرس نظامًا من الصمت المتواطئ. ويغدو الأدب ساحةً للمنجز النهائي، متغاضيًا عن المسار الإنساني الذي أنتجه. والنتيجة أن الساحة تمتلئ بأسماءٍ كانت قبل سنوات تحيا على الهامش، تُنسب إليها القيم الجمالية بعد فوات الكرامة.

تاريخ الأدب العربي يعجّ بأسماءٍ كُتبت بعد الموت، لأن الحياة لم تكن تُفسح لها مكانًا. ورحيل الشاعر ياسين البكالي مؤخرًا يضيف اسمًا جديدًا إلى سجل الخسارات التي لا تُحصى. شاعر عاش على الهامش، كتب من داخله وواجه صراعاته. كانت قصائده سبيلًا للنجاة. ومع ذلك لم يُفتح له المجال ليُحكى عنه، أو يُكرم أو يُحتفى به في وطنه.

العدالة الأدبية تبدأ بالإنصات. والمشهد الثقافي لا يكون حيًا إلا حين يُقيم توازنًا بين النص وصاحبه. وما لم يُبذل جهدٌ حقيقي في رعاية الأصوات وهي في طور النبض، سيظل الشعراء يموتون منسيين، ويظل الأدب مقبرةً مزينة تأخذ شكل مكتبة أنيقة، تعجّ بالأسماء التي لم تجد حياةً كريمة في واقعها، واكتسبت قيمتها فقط حين صمتت نهائيًا.

​

ياسين البكالي يلقي قصيدته "مخيلة في بال الغيم" من الندوة الثقافية في القاهرة